POEMA MEDÍOCRE 29

Tarde dorida nos olhos. O sol que fuzila.

Uma velha que passa com a mala na mão…

O que carrega lá dentro?
Uma foto dos netos? Lenços de papel?
A lista do supermercado… cartas amareladas
de um amor que escapou? Comprimidos para as
enxaquecas, um vibrador, um revólver?

Uma velha que passa com a mala na mão…

O que carrega lá dentro…

Carregar-me-á
Carregar-te-á
Carregar-lhe-á

(…)

Carregar-me-á. A arma.

RMM